para no oxidarme

Traicionarme a cada segundo por pura costumbre. Entonces la irrevocable decisiòn de no escribir hasta tanto no se haya concluido aquello del librito, aquello de las ilustraciones, aquello de la impresiòn... es eso, pura impresiòn, porque la necesidad, la urgencia surge en el mismìsimo instante en que el pensamiento estructurante fue acorralado en sintagma... y quiero escribir. Pero mejor luego, pero mejor luego. Y ahora deseo con todo mi cuerpo escribir, y eso que vivì aquella otra noche, o esta misma mañana es la urgencia misma en mis dedos, en mis ojos, acá en todos lados. "La diferencia entre Rayuela y el Libro de Manuel..." (sentirme ahí, en medio) Políticamente de acuerdo con el extremo al que miro, sensualmente atraída al extremo que besa mi espalda. Voy a correr constantemente de una punta a la otra, hasta que me canse y salte, hasta que admita que muero de vértigo y caiga, hasta que se rompa el puente. Y caída al arroyo o río, nadaré en círculos, haré la plancha, chapotearé, patalearé, haré mucha, mucha espuma, daré vueltitas muuuuy rápido, para hacer remolinos, y dejarme arrastrar un rato, y encontrar mi centro. También podría olvidarme de esto, de esta tensión cuasi teórica literaria, cuasi política literaria, y escribir sobre ese, aquél, vos sabés, no puedo señalarlo, no queda bonito, no se señala, bueno, mirá ese --------------» Y podría decir que.... no, no podría decir nada, porque todo es... juego. Jugamos, sabés, jugamos lindo. Me muevo y se mueve. Se mueve y me muevo. Y es lindo. Y casi que quisiera jugar mucho más con él. Casi que quisiera que jugáramos en serio, con reglas y todo. Pero las reglas, bueno, despuès es menos juego, despuès no es tan exótico, tan como de casualidad. Pero quisiera que nos juntáramos a redactar instrucciones y decidir que no va a ganar nadie, y que no va a tener final el juego, pero que sí vamos a ir subiendo etapas, y primero esto de movernos, y despuès quizá, quién te dice, hasta bailar un tango o una chacarera, y después... bueno, no voy a decirte qué despuès. "Estoy leyendo y me acuerdo de tu poesía de alguna época". Esta loca poesía que me sigue a todas partes. Que quiero gritarte aaaaaaaaay, quiero gritarte, quiero que todos te oigan y me oigan a través tuyo, y sepan que hasta con el dolor, hasta con este dolor tan punzante, es posible jugar, es posible hacer, crear. Entonces, si hasta con el dolor puedo jugar, cómo no voy a disfrutar sobremanera esos otros juegos.

buscando septiembre

El silencio obstinado en mi faringe. Ese miedo de incógnito en mis mucosas. Tanta imposición estúpida que sólo deviene en esperas. Voy a salir, aunque frío, aunque noche, aunque tanta mugre. Voy a no hablar mientras camino, para no distraerme de mi pensamiento, y llevarlo hasta el final, bien hasta el borde, y empujarlo un poquito, para que se caiga, y mirarlo caer y aplaudirlo. No voy a gritar bravo bajo la bufanda. Marchar quieta. Marchar quieta. En la inmovilidad misma de la debacle, en la espesura suprema de este nudito que se cierra de a poco, y mi boca, mi boca. Besaré tu espalda, y tu nuca. No quiero ver tu cara, al empujarte, no quiero ver mi cara, en tu cara, no quiero verme, empujándote, empujándome. Mañana, cuando la puteada se me escape, entre los dientes, y tape con mi mano, como queriendo retenerla, y me sienta impotente, imposible, y me fastidie hasta mi presencia ausente, descubriré el secreto, y lo guardaré para más tarde.

Supresiòn

Esperò hasta volver, esperò hasta llegar a su casa para sacarse a un mismo tiempo los zapatos de pies helados y esa sonrisa de plàstico.

Me miràs

.................me hablàs

...................................yo callo todo lo mìo.

No hay palabras siquiera.

"Podrìa abrazarte o exigirte un abrazo"..........la mesa..........la mesa.

Tus ojos de agua sin llanto.

Solo quiro llorar cuando estè lejos.

Besar tu boca que habla para callar la mìa que replica. Hundirme en la espesura de lo abstracto... solo por no decir, no debo. Solo por no decir "no debo".

"Hacè lo que tengas que hacer".............(te amo)..........(el texto fue suprimido por la autora)

(...) (Nueva supresiòn) Y si no es con vos con nadie. ¿Podràs entender eso? ¿Podrè yo aceptarlo, escribirlo por sobre mis ojos empañados de agua, de agua? Sentirme capaz de esperarte toda la vida y aùn muerta esperar toda mi muerte.

No quiero nada, nadie màs.

Sonia tuvo que irse, djarse llevar a lo oscuro, estarse allì un rato. De golpe todo ese futuro inmediato desapareciò sobre el pochoclo, se subsumiò a lo etìlico. Tanto deseo no dicho, tanto amor, tanto. Cerrar los labios con palabras difìciles para que nadie las descubra aùn agotando las vocales posibles. Alejarse, Sonia, elegì acà. Es sencillo sonreìr, hablar, no cuesta mucho. ¿Cuàntas vidas seguiràs - - - -ando a Bruno, desarmàndote en cada esquina perfumada de su ausencia? Es que Bruno sabe decir lo justo, lo que no debieras escuchar. "Yo siempre.........(no, ¿por què?)" No creer, serìa sencillo, no querer... aùn màs. Y te quiero tanto, tanto.

Sacrifico mi nada

para alcanzar tus ojos

.......................................y hacer que me miren

...............................................................................siempre.

Entrego mis ojos

para mirarte

.............................sin obtener nada.

Una caricia serà bastante

hasta que pueda quedarme en vos.

En la escuela

Aún llevando en el estómago este miedo inenarrable, puedo entender tu angustia, quizà por el miedo mismo, tu indescifrable inseguridad. Todo perece. Todo se rompe. Vos lo sabès y tambièn yo. Lo digo para que nos sintamos menos solos. A pesar de saber imposible la salida de este hueco. Cada uno con su miedo, no haremos mucho. Pero quizà podemos dormir un rato. Quizà hoy no tengamos pesadillas. Quizà luego creamos que despertamos y seguiremos dormidos, vagando por ese mundo onìrico de paredes inflables. O tal vez, y esto es casi un ruego, todo esto sea sueño y no vigilia. Y podamos despertar de veras una vez que cerremos los ojos. Y serà Dios o Justicia, y quizà sean lo mismo. Pero serà algo, que llene esta lucha de sentido. Y valdrà la pena tanto sacrificio, tanta noche en vela, tanto cuerpo cansado, tanta làgrima, tanto grito y por sobre todo, tanto silencio.

En el galpòn

Aunque crezca el ruido imperceptible.

Y te lleve casi ahogada de escalofrìos.

Aunque suene el timbre siempre aletargado,

el baùl se abrirà para conmoverte.

No existe movimiento.

Sólo palabras enlazadas

.

Deambular por cornizas de neblina

Suponer pesadillas ...........................................................................allì

donde se durmiò tan sola

Ella desbarató su propio juego. Como la niña inocente que no era se adentró en el galpòn. El humo de afuera se colaba por el techo. Bailaron los ciegos para las cámaras y las luces los deslumbraron.

Las sillas al unìsono.

La caricia sin brazos.

Tanto cascabel cosido en el riñòn.

Maravillas incoherentes.

----------------------------Juguetean

-----------------------------------------ronronean

--------------------------------------------------------desea.............ellla desea.

No admitirà nunca su deseo. Por eso se acurruca en su propia piel, se hunde en sí misma. El deseo la hace frágil, la vuelve irracional. Nota mental: ocultarlo. Control, control. Atar, Atar. Soltarse cuando se suelta en el acto de decidir soltarse. y nunca antes o despuès. ¿Quièn sabe qué ocurriría si tal cosa?

Ser de aire, en el aire. No me has visto, no me has visto.

De fervores y cantos niños

Despertò al fervor

casi inconciente

y pretendiò ser ese ave

que narra la historia

cuando todos miran al suelo

cuando inquietan las horas

cuando los pasos

las manos

la mente

Enjabonada en hastío

se deslizó por ese intersticio insólito

indómito

Aplaudió en el oscuro resplandor

en la sombra atrincherada

para que respondiera alguien

y no hubo respuesta

que atravesara el silencio

"Abrigá una esperanza"

susurrò la matrona

"Abrigàla con tu sobretodo negro

largo hasta los pies

y tu yo-no-sè-por-què"

Pero es escurridiza

y no se deja abrigar

quiere correr desnuda

estùpida esperanza

quiere agarrarse una pulmonìa

quiere morir de tos y afonía

"Dejála correr"

Susurrò el duende

.

"Admiràla libre

desnuda

ajena

sobre todo no tuya.

Abrigáte vos

que andàs despechugada,

apechugando angustias

ajenas

sobre todo no tuyas."

Pero su pecho

despechugado

tampoco quiere vestirse

se obstina en la impostura

se ancla en este tiempo

que exige el abrazo.

"En el cielo las estrellas"-

recitò el niño.

"En el campo las espinas"-

sostuvo imprudente negando carpas.

"Y en el medio de tu pecho..."

No concluyò el versito preso de una duda tan desnuda e inabordable como las entidades mencionadas.

Sopa de tiempo

Lìquido el tiempo

en el plato

meto mi dedo

y revuelvo

no quema

ni està frìo.

Liquido al tiempo

lo saco de su quietud

lo vuelco el la hoja

Lo miro desparramarse

juntarse en gotones

en charcos dispersos

Tomo la regla

la regla, la regla, la regla

intentarè lo imposible

alinear el tiempo

un rectàngulo, un cuadrado

junto los bordes

quiero una lìnea

quiero llevar la lìnea de tiempo lìquido al lìmite, al margen

Escondo el tiempo en el margen de la hoja

en ese margen azul tan Rivadavia

en ese margen que no es el espacio blanco de despuès

porque ese espacio està prohibido, es vacìo, allì no hay tiempo

ni palabras

Y con el tiempo alineado, escondido en el margen

simulo no verlo

me hago la escondida

Ahora voy a dibujarme a mì, en ese espacio prohibido

no tanto para trascender el rìo

sino para ... para no estar.

Los atolondrados y los equivocados

Corren los días, enloquecidos. Se tropiezan torpes días, atolondrados. Sudan su invierno, esperan ansiosos. Caen, se duelen, y siguen su curso. Es julio y hace frío, porque si hace frío debe ser julio. ¿No es lògica pura? Así se expresan los equivocados, cada vez que hablan y anuncian, sus tonteras pomposas. Los equivocados miran los días, los ven correr y los estudian. Quieren ser como ellos, pero no pueden, quieren correr hacia algún lado, y se quedan, mirando correr a los días locos. Y los atolondrados que corren no pueden detenerse, son presa de la inercia, hasta que se choquen. Quieren sentarse, como los equivocados. Pero ¡què bien que harían ellos en sentarse! A nadie juzgarían, a nada se opondrían, solamente estarían ahí, siendo, dejándose ser, en una inercia como esta, pero tan distinta. Y los equivocados, estáticos, ¿inertes? No, inertes viene de inercia, entonces inertes no. Estàticos, pensantes, como quien piensa que piensa, y en esa meta algo, porque siempre es màs allà, no hay meta pròxima, solo màs allà, y entonces no se va a ningùn lado, pero tampoco se quedan. Los equivocados son, eso es, son. Ellos, pura esencia, puro error, puro acierto. Los atolondrados estàn, y no estàn, pero devienen, quieren ser, y no son nunca por completo, porque si lo fueran... bueno, estarìan equivocados.

hermoso parèntesis

Ese tiempo suspendido Esa inexistencia prolongada Yo. Este parèntesis frente a tu taza de cafè. Yo. Este espejo desfondado. Yo. Ilusiòn desmedida, desmejorada. Tu abrazo que no llega, no debe llegar. Tu abrazo cuando llegue se abrazarà a sì mismo. Te tocaràs la espalda y te dolerà la clavìcula. Porque mi holograma no impide que lo atravieses. Y distorsionaràs mi imagen. Y sabràs, y no podràs desmentir, lo que dicen tus ojos. Dejà ya de imaginarme, de creerme. Permitime esfumarme, reabsorberme. Apagà tu cigarro contra mi piel, veràs que no hay piel, que no hay. Y se frustrarà tu codo y tu muñeca, en el enviòn certero sin final. Y caerà al piso tu cigarro encendido. Luego podràs apagarlo con tu zapato y esconder tu mano en el bolsillo para que nadie note que quisiste, que creìste, que pensaste... Yo soy ese parèntesis, vos lo dijiste, hermoso parèntesis. Dudà de mi, soy pura fantasìa. Soy un carrusel de imàgenes, soy un arcoiris de sonidos, la sinestesia constante, la demencia programada. Soy tan solo el vapor que se desprende de tu cafè, que te mira, que te espera, que se evade, que se eleva, que se disipa.... y se va.

Agónico frenesí

Devenir en islote

sumida en el sueño

dejarme corroer por el tiempo

sinuoso, verdeoscuro

Advertir inconciente

la débil monotonía

descender descender descender

sin resbalarme

Me abrigaré con tu piel sin que lo notes. Seré un tímido felino, seré un aire imperceptible, seré el desgarro de la noche que no quiere ser dicho.

Lo escrito en el humo

el susurro sin viento

el viento sin esperas, sin movimiento, detenido

Caen las gotas

lentas

Se van desgajando de a poco

se van desprendiendo

se desenvuelven y se arquean

se dispersan desparejas

se desparraman

se desparpajan

se arrepienten y vuelven

a cubrir mis ojos, mis sombras.

Esta sonrisa significa, supone. No supongas sobre mi sonrisa...cuando se desprenda del techo, por el goteo constante, por la humedad corrosiva, el ruido mudo de su caída interrumpirá tu letargo.

Ancla eterna

herrumbre viajera

espejos rotos esparcidos

nadie advertirá mi agonía.

Devenir en arena

someterme a la niebla

esconder esperanzas

diluidas, añejas

desconfiar de la rima

que todo lo ordena

Y en el murmullo de tu risa tosca, inoportuna, bailaré hipnóticas danzas que buscan sentido. Y en el atisbo de tu caricia que se obstina en la huida, huiré yo antes. Y seré yo la niebla, el humo, la herrumbre escondida.